O poeta no fim da estrada

Para o norte andarei em busca do escritor perdido. Em uma estrada ladrinhada por pedras brancas caminhei, por fim cheguei até o escritor de poesias. Ele me disse que sou bela, flor pintada com pincel e
aquarela. Sorri por um instante, mas logo voltando à lucidez me dou conta de que estas palavras não passam de seu trabalho, não sou a tal flor, só talvez lhe inspire um pouco ou será que a inspiração anterior que o fez criar tal frase?

O poeta me disse que não é ele quem escreve e sim a parte do universo que conspira a seu favor, que acaba por algum motivo ainda não relevado guiando sua mão esquerda, por ser canhoto, a escrever algumas coisas.

Então eu disse: Obrigada poeta, por me revelar um dos tantos seus segredos que guardas no peito a tanto zelar. Ele respondeu que havia muito tempo que não lhe aparecia uma moça tão delicada em quem poderia inspirar-se para se aperfeiçoar em seus valores. Eu disse: deixe de bobagens! Sou apenas mais uma miragem qualquer a te visitar. E por fim quase finalizou: Tu és tão doce que eu, pobre mendigo de palavras, poderia porventura, querer para mim?

Eu envergonhada, me calo.

Ele então finaliza: Esta tudo bem se não me queres, continuarei a lembrar-me de ti, criarei mil e um poemas sobre seu sorriso tímido e mais quase mil sobre seus olhos esverdeados. Tudo bem se tu não me quiseres, posso te ter mesmo assim, desenharei teu rosto em todos os lugares, sonharei com teu beijo e abraçarei a nuvem te imaginando.

Corando as maçãs do rosto lhe digo: E se, porventura, eu te quisesse?

O poeta envergonhado, se cala.